Entendi outro dia que escrever é minha sina, meu destino. É precisão,  um modo de ajeitar a emoção,  de organizar pensamentos. Escrever é    um jeito de não enlouquecer com tanta beleza que vejo na natureza. É colher um pôr-de-sol e ofertar a alguém; é brincar na chuva, porque seu cheiro e sua canção me  sacudiu os sentidos. É desengasgar a emoção diante da grandeza e força colossal do mar. É entender o silêncio das montanhas e falar por elas. Escrever é uma prova maior de amor ao homem, enquanto espécie. É dar  voz aos pequeninos,  aos invisíveis e excluídos, como os andarilhos, os fugitivos, os pedintes, os presos, as prostitutas, os miseráveis... É deixar que todos falem por nossas bocas de poeta, que sabem ser românticas,  mas sabem ser delatoras também. Elas, as bocas, pecisam denunciar a insensatez de alguns, que se acham melhores ou seres superiores ou donos desse mundo. E acho que o poeta é capaz de falar todas as verdades de seu tempo com a delicadeza de uma rosa! Não é raso, mas profundo e inquietante nas suas afirmações,  sem precisar ser cruel. Aliás,  acho que só o amor é capaz de tocar alguém na sua natureza. Só o amor transforma. Escrever é a minha definição.